ذهب السنونو مسرعاً، وسيعود في وقت ما؛ ذبلت أشجار الصفصاف، وستعود خضراء في وقت ما؛ ذبلت زهور الخوخ، وسوف تتفتح مرة أخرى. ولكن، أيها الذكي، قل لي، لماذا لا تعود أيامنا بعد أن تمر؟ — هل سرقها أحد ما: فمن هو؟ وأين يختبئ؟ أم أنها هربت بنفسها: فأين هي الآن؟
لا أعرف كم من الأيام قد منحوني؛ لكن يدي أصبحت فعلاً فارغة تدريجياً. عند العد في صمت، أكثر من ثمانية آلاف يوم قد انزلق من يدي؛ مثل قطرة ماء على رأس الإبرة تسقط في المحيط، أيامي تتساقط في مجرى الزمن، لا صوت لها، ولا ظل. لا أستطيع إلا أن ينهمر عرق رأسي وتذرف دموعي.
الذي ذهب ذهب، والذي سيأتي سيأتي؛ وفيما بين الذهاب والمجيء، كيف هو سريع جدًا! في الصباح عندما أستيقظ، تخترق المنزل الصغير الشمس المائلة من زاويتين أو ثلاث. للشمس أرجل، تتحرك خفية وهدوء؛ وأنا أتبعها بحيرة. عندما أغسل يدي، تمر الأيام من حوض الماء؛ عندما أتناول الطعام، تمر الأيام من وعاء الطعام؛ وعندما أصمت، تمر من أمام عينيّ المتجمدتين. أشعر بسرعة مرورها، وعندما أمد يدي لإيقافها، تمر من جانب اليد الممتدة. وعند حلول الظلام، وأنا مستلقٍ على السرير، تقفز الأيام بمهارة من فوقي وتمر بجانب قدمي. وعندما أفتح عيني وألتقي بالشمس، قد انقضى يوم آخر. أغطي وجهي متنهداً. ولكن ظل الأيام الجديدة يبدأ باللمعان في أواسط تنهدي.
في الأيام التي تهرب بسرعة كالريح، في العالم الذي يضم آلاف البيوت والأبواب، ماذا يمكنني أن أفعل؟ لا شيء سوى التجوال، لا شيء سوى السرعة؛ في أكثر من ثمانية آلاف يوم من السرعة، ماذا تبقى غير التجوال؟ الأيام الماضية مثل الدخان الخفيف، يفرقها النسيم، مثل الضباب الرقيق، يذوبه شمس الصباح؛ ما الذي أتركه من أثر؟ هل تركت يومًا أثرًا يشبه خيوط العنكبوت؟ جئت إلى هذا العالم عارياً، وفي لمح البصر سأعود عارياً؟ لكن لماذا يجب أن نمضي هذه الرحلة عبثًا؟
أيها الذكي، قل لي، لماذا لا تعود أيامنا بعد أن تمر؟
تشو زي تشينغ 'الربيع'
الردود (12)
— تم تحميل كافة الردود —