[Musikempfehlung]Für Long

Auf der Handinnenfläche, das uralte Mondlicht, jene Wunde, die mit einem Lächeln vorübergeht, die Ödnis. Den Kopf gereckt gegenüberstehend, du stehst an einem Ort, es ist dein angeborener Stolz, ein Drache zu sein. Genau erinnern, dein Name ist Yanhuang. Auf den Feuerwarten, die Abendsonne auf dem Schlachtfeld, neben der zerbrochenen Klinge, die Jahre fließen leise dahin. Zwölf Kapitelzeichnungen, du ehrst aus der Ferne, das blutdurchfließende Wasser des Gelben Flusses und des Yangtze, es ist dein angeborenes Prahlen. Wind und Regen haben die roten Mauern und grünen Ziegel niedergeprügelt, die Malerei hinterlässt das morgige gelbe Blütenblatt. Der Duft von Tinte in chinesischen Schriftzeichen, jeder Strich und Bogen, eine über Generationen überlieferte Ausdrucksweise. Auf und Ab, Ehre und Schande zeichnen das Gesicht, nach tausend Jahren wird das Bleipigment abgewaschen. Der Boden, den du immer bewahrst, liegt unter deinen Füßen, die Antwort bleibt bis zum Tod treu. Auf den Feuerwarten, die Abendsonne auf dem Schlachtfeld, neben der zerbrochenen Klinge, die Jahre fließen leise dahin. Zwölf Kapitelzeichnungen, du ehrst aus der Ferne, das blutdurchfließende Wasser des Gelben Flusses und des Yangtze, es ist dein angeborenes Prahlen. Wind und Regen haben die roten Mauern und grünen Ziegel niedergeprügelt, die Malerei hinterlässt das morgige gelbe Blütenblatt. Der Duft von Tinte in chinesischen Schriftzeichen, jeder Strich und Bogen, eine über Generationen überlieferte Ausdrucksweise. Auf und Ab, Ehre und Schande zeichnen das Gesicht, nach tausend Jahren wird das Bleipigment abgewaschen. Der Boden, den du immer bewahrst, liegt unter deinen Füßen, die Antwort bleibt bis zum Tod treu. Wind und Regen haben die roten Mauern und grünen Ziegel niedergeprügelt, die Malerei hinterlässt das morgige gelbe Blütenblatt. Der Duft von Tinte in chinesischen Schriftzeichen, jeder Strich und Bogen, eine über Generationen überlieferte Ausdrucksweise. Auf und Ab, Ehre und Schande zeichnen das Gesicht, nach tausend Jahren wird das Bleipigment abgewaschen. Der Boden, den du immer bewahrst, liegt unter deinen Füßen, die Antwort bleibt bis zum Tod treu. Im Herzen verborgen, das uralte Mondlicht, der Schmerz in den Armen, die nicht mehr zurückblickende Ödnis. Den Kopf gereckt gegenüberstehend, du stehst an diesem Ort, genau erinnernd, wie es ist, als Drache geboren zu sein, genau erinnernd, mein Name ist Yanhuang.