Frischer Wind beißend, eine Nacht fliegen Blumen, zehntausend Schneegipfel im klaren Wetter.
Sonnenuntergang zerbrochen, das verblassende Sonnenlicht spiegelt die Berge, schräges Licht umschlingt die Landschaft.
Frost und Tau gefroren, Abendnebel fließt, wo kann man Trennungsschmerz klagen?
Feiner Staub, wenn die Zeichen der Kraniche zurückkehren, ist der volle Mond über dem westlichen Turm.
Gesang und Tanz kehren zurück, Blumen blühen und der Mond ist rund, doch die Menschen trennen sich wieder.
Tausend Jahre, Xiangjiang bis zu zehntausend Meilen, die Seelen der Blumen vergehen am Horizont.
Tränen schwer zurückzuhalten, ich erhebe mein Glas für dich, ein Traum ist wie Eitelkeit.
Schatten folgt dunkel, im nächsten Leben wünsche ich, die freie Wolke zu sein und dich früh zu treffen.
Mit dem Wind davon, das schwindende Mondlicht betrunken erklingt auf der leeren Saite.
Wind und Wolken still, alles ist Berg und Fluss, nur Erinnerungen an Ferne.
Neun Provinzen bewegen sich, Wellen überschwemmen Gläser, Einsamkeit bleibt.
Weich zwischen den Fingern, Flammenflügel bluten und Eitelkeit vergeht.
Für dich, trüben Glanz und Ruhm zurückweisen, Gold und Jade meiden.
Am Ende nicht wie früher, damals zwischen Blumen und Wein, wie oft war das Leben fröhlich?
Glasbecher mit geschnitzten Blumen, beim Trinken unbemerkt Tränen im Gesicht.
Wasserklingel kühl, kalter Tau tropft, Traum will sprechen, doch der Atem stockt.
Abschiedsbankett, von nun an sehen wir uns nicht, die Sehnsucht bleibt.
Mitternachtsflut, Nebelwellenschwankungen, Wellen folgen dem blauen Himmel.
Weit außerhalb des Himmels, im reinen Herbst, der verblassende Mond kehrt zurück, wie im Traum.
Betrunken für das Heimatland, flüchtiger Ruhm und Leben, ein Hauch von Tausend Bechern.
Stein als Kissen, zählt fallende Blumen, grüne Berge begleiten beim Trinken und Wandern.
Kehre zurück, Fischer singen im Abend, am Ende der Welt scheint nicht weit.
Tausende Bäume schneebedeckt, mit dir das Glas erheben, lachend bis zum Rausch der Neun Himmel.
Himmel und Erde breit, Träume der neun Provinzen erscheinen majestätisch.
Tausend Jahre Werk, acht Richtungen der Welt regieren das Firmament.
Mitternachtsgesang, möge ich das blaue Meer mit dir teilen.
Tintenflamme schwört, möge nur du im Reich der Dämonen bevorzugt werden.
Am Ende ist es, dass Erde alt und Himmel weit, Drachen begleiten fliegende Gänse.
Clown
