Frühlingstraum

Das Mädchen, in das ich in der Oberschule heimlich verliebt war, tauchte letzte Nacht in meinem Traum auf, und ich wachte mit schlechter Laune auf. In dieser Zeit, die mehr mit Worten und eingebildeter Realität gestaltet war, drückte das Mädchen in Fragmenten eine Bedeutung aus: „Du liest wirklich zu viele Romane.“ Das schien mein Hindernis zu sein: Ich war oft emotional übertrieben und unkontrollierbar, selbst ich konnte mich nicht beherrschen, und sobald ich etwas klarer wurde, verspürte ich jedes Mal eine abgeneigte Selbstironie.

Als das Mädchen fünfzehn Jahre alt war, saßen wir in aufeinanderfolgenden Reihen, seltene Momente, aber sehr glücklich. An meinem Geburtstag in jenem Jahr schenkte mir das Mädchen widerwillig ein paar Worte. Warum „widerwillig“? Weil ich damals, wie ein Mädchen, sentimental war und ihr meine einsamen Geburtstagsgefühle gestand und eine Segensbotschaft erwartete. Das an sich ist schon eine absurde und peinliche Sache.

Das Mädchen sagte: „Vertraue dir selbst, dann wird dich die Welt auch glauben.“ In den folgenden zwei Jahren wurde dieser Satz zu meiner am häufigsten verwendeten Floskel beim Sprechen mit mir selbst. Heute schwer vorstellbar, aber damals liebte ich es wirklich, mit mir selbst zu sprechen. Jeden Tag war eintönig, öde, fast wie Schimmel, nur in meiner Fantasiewelt war ich voller Lebenskraft.

Ich fürchtete es, in das bedrückende und ernste Zuhause zurückzukehren, mochte es nicht, falsche Lehrer zu sehen, und hatte kein Vertrauen zu meinen Mitschülern. Vielleicht war ich einfach ein Kind, das sich absichtlich isolierte. Dennoch sagten einige Leute im Gespräch: „Du bist wirklich sehr intelligent, ganz anders als die Leute um dich herum.“ Aber intelligent und eigenbrötlerisch zu sein, ist an sich schon bemitleidenswert. Es ist, als hätte man keine eigenen Geschichten, aber müsse trotzdem leidvoll wirken, um sich altersgemäß abgehärtet zu geben.

In diesen melancholischen Fantasien war die Gestalt des Mädchens die Quelle meiner gesamten Leidenschaft. Heute wirkt das alles schon lächerlich. Am Ende des Traums saßen das Mädchen, ich und ein Freund im Restaurant, warteten auf die Rechnung, und auf dem Fernseher lief Eason Chens „稳稳的幸福“ („Stabile Glückseligkeit“). Unerwartet begann das ganze Restaurant mitzusingen. Die Melodie im Traum drückte meine Tränendrüsen, und vor meinem inneren Auge erschien das Bild der oberen Klassenstufe, wie ein Abschied vom gestrigen Tag, aber auch ohne Sicht auf die Zukunft.

Das schlafende Kind mit glitzernden Tränen erwachte schnell in der Wirklichkeit, doch konnte sich lange nicht beruhigen.