Der Regen weht ins Haus, der Boden ist ganz nass. Mitten im Sturm und Regen bin ich durchnässt und schreibe ein Gedicht.
\Regen peitscht, der Wind tobt am Ende des dritten Monats, die Tür schließt die Abenddämmerung ab, keine Möglichkeit, den Frühling zu halten. Tränennasse Augen fragen die Blumen, die nicht antworten, zerstreute rote Blüten fliegen über die Schaukel hinweg.\
Der Hof ist tief und still, wie tief ist er wirklich? Weiden verbreiten sich wie Nebel, als hätten sie mehrere Vorhänge gelegt. Auf prächtigen Pferden reitend streift man umher, aber die Pavillons sind hoch und ich kann die einst so belebte Zhangtai-Straße nicht mehr finden.\
Sturm und Regen toben im späten Märzabend, selbst wenn die Tür die Abenddämmerung verschließt, kann man den Frühling nicht zurückhalten. Traurig frage ich die Blumen mit tränennassen Augen, aber die Blumen antworten nicht, sondern fallen wie eine Schaukel vor meinen Augen.\
Darf ich den Experten fragen: Wie fühlt sich LG an?\PS: LG = Masturbation