Wenn ich so darüber nachdenke, ist das schon viele Jahre her.
Wie könnte ich das vergessen?
Die Aufnahmeprüfung ist vorbei, ich sitze zu Hause untätig herum und warte vergeblich. Ich warte auf die Zulassungsanzeige für die Universität. Egal, welche Universität es ist, solange ich aufgenommen werde, ist es die beste Universität Chinas.
Ich bin sehr nervös. Was noch frustrierender ist als Angst, ist Langeweile. Das ist wirklich langweilig. Ich kann nicht mal weiter Romane lesen. Etwas beschäftigt mich.
Erst jetzt merke ich, dass Langeweile eigentlich eine Art Schmerz im Leben ist.
Diese Aufnahmebenachrichtigung für die Lebenslinie ist endlich angekommen. Ich ließ meine Stimmung eine Weile vor Aufregung aufsteigen, bevor ich langsam den goldenen, glänzenden Brief öffnete. Es waren nicht viele Worte im Brief. Er war sehr ernst, mit einer geschäftsmäßigen Einstellung. Ich zählte die Wörter auf dem Brief einzeln. Dann wieder, eins nach dem anderen. Niemand war da. Begleitet wurden mich von gelegentlichem Vogelgezwitscher und Zikadenzwitschern, einem kleinen Weißweinkraut und zwei Burdock-Ohren. Die Last, die in meinem Herzen gehangen hatte, fiel von mir. Ich fühlte mich wohl und wohl, ohne meinen Nachnamen zu kennen. Ich war die Sonne um acht oder neun Uhr morgens. Ich hängte ihr strahlendes Licht über Liujiazhuang. Ich eilte nicht nach Hause. Nein. Ich wusste, dass auch meine Eltern sehnsüchtig auf diese gute Nachricht warteten. Mein Gedanke war, da sie schon lange gewartet hatten, würde es keine Rolle spielen, wenn sie noch ein wenig länger warteten. Ich verließ das Dorf, um den alten Heuschreckenbaum zu besuchen. Ich stand lange unter dem Baum und vergoss still Tränen. Als ich den Baum sah, konnte ich meine Tränen nicht zurückhalten. Ich hörte mich unter dem Baum lesen. Die Geräusche der Vergangenheit. Sie waren nicht weit verschwunden. Sie waren so lebendig und klar wie Tautropfen. Ich besuchte nicht den alten Heuschreckenbaum. Ich besuchte mich selbst, mein früheres Ich. Sobald die gute Nachricht zu Hause ankam, änderte sich die Atmosphäre zu Hause augenblicklich. Papa stellte seine Schüssel ab und starrte seinen Sohn ausdruckslos an. Das war kein normaler Blick – es war ein echter Umgang. Er drehte sich mit seinem Blick. Papas Blick ließ mein Gesicht rot werden. Papas eigenes Gesicht wurde auch rot, glänzte wie geschmortes Schweinefleisch. Er vergaß seine Nickerchengewohnheit, verschränkte die Hände hinter dem Rücken und ging zur Tür hinaus. Mama stellte auch seine Schüssel ab.Sie saß am Rand der beheizten Plattform, zog ab und zu ihre Kleidung hoch, um sich die Augen abzuwischen, und dann wieder dasselbe. Sie sagte: „Meine Trachomkrankheit ist wieder ausgebrochen.“
Vater spritzte seine Speicheltröpfchen überall in jedem Winkel von Liujiaczhuang und nahm dann mit großer Freude jeden Speicheltröpfchen an, der ihm aus jedem Winkel entgegenprasselte. Vaters unbescheidenes Prahlen ließ mich ein wenig unbehaglich fühlen.
Man kann Vater auch nicht völlig die Schuld geben. In Liujiaczhuang lebten die Leute schon seit über hundert Jahren auf der Erde fest, wann hatte es je einen Universitätsstudenten gegeben?
Zum Glück wurde Vater zwei Tage später wieder klar.
Vater ging häufig auf den Markt, um Wassermelonen zu verkaufen. Sein Blick auf die Wassermelonen war sehr gütig und liebevoll. Das waren das Reisegeld, das Schulgeld und das Lebensgeld seines Sohnes; konnte er da nicht gut hinsehen?
Ich war einmal mit Vater auf den Markt gegangen, um Wassermelonen zu verkaufen. Nur einmal, danach wollte ich nie wieder dorthin.
An diesem Tag war es sehr heiß, schamlos heiß. Meine Fingernägel schwitzten. Die Leute auf dem Markt kauften jedoch kaum Wassermelonen, als ob sie beim Essen einer Wassermelone erkälten würden. So widerlich.
Meine Frustration lief wie Schweiß die Wangen hinunter. Vater sah es, runzelte die Stirn, beugte sich, nahm die kleinste Wassermelone aus dem Korb, schlug sie mit einer Faust auf und reichte sie mir.
Ich sagte: „Vater, essen Sie auch.“
Vater sagte: „Ich esse nicht. Wenn ich das esse, bekomme ich Durchfall. Du isst, du isst. Man sagt dir zu essen, also isst du, ha.“
Die Wassermelone war etwas unreif. Nicht süß, mit einem Hauch von Uringeruch. Ich aß hastig und schnell. Die weggeworfene Melonenhaut hatte eine ungleichmäßige dünne Schicht rosafarbenes Fruchtfleisch.
Vater stach mich scharf an, ging hinüber und sammelte die Melonenhautstück für Stück auf. Er klopfte den Sand mit den Fingern von der Melonenhaut und drückte dann die Reste in den Mund, wie beim Hobeln der zurückgebliebenen Melonenstücke.
In diesen Tagen hatte sich Mutter völlig verändert. Sie sprach kaum. Sie starrte gerne auf das Huhnende. Nicht nur das Anschauen, sie begann oft zu picken. Gründlich und minutiös. Als ob ich nicht zur Universität, sondern zum Huhnende gehen würde.
Vater sagte: „Kümmere dich nicht um sie, deine Mutter hat einen Groll gegen Huhnenden.“
Mutter hatte tatsächlich einen Groll gegen Huhnenden. An diesem Tag ging sie wieder zum Weißen-gefleckten-Huhn-Ende. Nach ihrer Aussage hatte dieser verfluchte Vogel ein Ei im Hinterteil, das seit zwei Tagen noch nicht gelegt war. Ist es verrostet? Mutter war sehr wütend. Sie verwandelte ihre Finger in einen Bagger und begann am Hinterteil des Weißen-gefleckten-Huhns zu arbeiten.Sie schaffte es erfolgreich, aus dem Hintern des Rohrblütenhuhns eine Blase gelbes Wasser und einige kleine Stücke Eierschale herauszuholen.\ An dem Tag, an dem ich das Haus verließ, starb das arme Rohrblütenhuhn.\ Der Bus fuhr schon weit weg. Ich drehte mich um, ich sah weder meine Eltern, noch das Dorf Liu. Ich sah nur einige Melonenschalen und ein totes Rohrblütenhuhn.
