Ese año, todavía la tenía,
ese año todavía éramos tan inocentes como un cristal,
ese año no sabíamos qué era el matrimonio,
ese año todavía no conocíamos lo que significaba la responsabilidad,
ese año todavía no sabíamos mentir,
ese año nuestras risas todavía eran tan puras,
ese año pensábamos que la felicidad siempre estaba a nuestro alcance, solo extendiendo la mano podíamos obtenerla,
ese año tu revuelto de tomate y huevo se te olvidó poner sal pero le pusiste mucha salsa de soja,
ese año te pusiste nerviosa cuando me puse histérica llorando bajo la lluvia,
ese año tu mano estaba en la mía durante todo el año,
ese año lloraste diciendo que querías ser mi mujer,
ese año encendimos todas las velas para celebrar tu cumpleaños,
ese año en el autobús hice que un ladrón cayera al suelo, y dijiste que era muy guapo, muy valiente,
ese año te esperé toda la noche a que llegaras a casa y lo que encontré fue tu borrachera y una confesión,
ese año te agarrabas de mi brazo como una mujer feliz,
ese año tuviste fiebre y te llevé a la hospital en mi espalda, y entre sueños me dijiste: "No me dejes nunca, cuídate de mí, porque te amo",
ese año nunca me había emborrachado, nunca había fumado,
ese año señalaste el lunar rojo entre mis cejas y te reíste diciendo "mi esposo es Erlang Shen",
ese año me dijiste que solo tú merecías ser mi mujer, porque solo tus pestañas eran más bonitas que las mías, y que cualquier otra mujer al casarse conmigo se sentiría inferior.
Ese año dijiste que solo cuando yo tocaba la guitarra eras lo que más te gustaba,
esos años, durante seis o siete años, aprendí a sonreír, fuiste la primera que dijo que mi sonrisa era bonita, una chica con dos pequeños dientes de conejo muy adorable,
seis o siete años después, la alegría en mi sonrisa se ha perdido y no se puede recuperar,
seis o siete años después, supe que el matrimonio es algo tan complicado y que requiere esfuerzo,
seis o siete años después, conocí el peso y la opresión de la responsabilidad,
seis o siete años después, me enamoré del tomate revuelto con huevo con salsa de soja,
seis o siete años después, aprendí a no ser tan franco,
seis o siete años después, en mi sonrisa ya no quedan los adorables dientes de conejo, y tampoco te queda a ti,
seis o siete años después, nunca podré encontrar a una chica que llore y grite bajo la lluvia por mí,
seis o siete años después, lo que tengo en mis manos es solo un manojo de aire, y no tu mano,
seis o siete años después, ya no rechazaré a una mujer que quiera darme su cuerpo,
seis o siete años después, no puedo encontrar esas hermosas velas de colores, y para ti tu cumpleaños quedó perdido para siempre,
seis o siete años después, ya no me preocuparé por asuntos ajenos, porque tú ya no me dirás cosas como ‘mi esposo es tan guapo, tan imponente, tan dominante',
seis o siete años después, aún no puedo detenerte de beber sola, y tampoco hay alguna chica que se declare a mí después de emborracharse,
seis o siete años después, caminando por la calle, a mi lado ya no estás tú feliz,
seis o siete años después, ya no necesitas ir al hospital, y si vas, no necesitas que te cargue,
seis o siete años después, fumar y emborracharme se volvió habitual, porque quiero buscar tus huellas,
seis o siete años después, el lunar rojo entre mis cejas se ha desvanecido y pocos pueden notarlo,
seis o siete años después, tuve varios tipos de mujeres, pero ellas no se sintieron inseguras por mis pestañas largas, solo que te extraño,
seis o siete años después, solo cuando estoy solo tomo la guitarra y canto lentamente nuestra canción.
Cada atardecer me siento triste,
sé que la noche está llegando,
no quiero pasar la oscuridad solo,
nuestro pasado quiero olvidarlo,
pero no quiero desprenderme de los recuerdos,
siempre soy así,
no tengas miedo allí en el cielo,
me estarás mirando,
lo sé,
no puedes dejarme ir,
lo entiendo
