Las flores florecen al otro lado sin orilla, el alma cae al río olvidado, pero aún está en el río; borracho no se perciben las vastas ondas de humo, en los sueños apenas se atisban luces frías. Las hojas y flores no se ven en mil años, el destino termina y comienza bailando levemente; las flores no entienden palabras y asienten con la cabeza, Buda salva mi corazón mientras Buda suspira en vano.
La verdadera tranquilidad proviene del corazón. Un corazón inquieto, ya sea que habite en las profundas montañas o se oculte en antiguos templos, no puede calmarse. Lo mejor es que tu corazón no sea una rama llamativa, sino raíces silenciosas, escondidas bajo tierra, no atraídas por nada del mundo, solo buscando su propia simplicidad y riqueza.
Primavera tiene cien flores, otoño tiene luna; verano tiene brisa fresca, invierno tiene nieve. Si no tienes asuntos triviales colgando en tu mente, entonces es una buena temporada en la vida humana.
La vida flotante es como un sueño, el polvo flotante es como el vacío, ¿cuánto es para la felicidad? Cien vueltas y mil giros. Soy tu devoto y humilde creyente en tu camino de peregrinación, paso por tus ojos, y así paso mi vida entera.
Una vida efímera de vanidad, olvidar ligeramente una estación. Solo hay recuerdos que perturban la ternura. La sonrisa desaparece, la soledad es inmensa. Cuerda, piensa en los años florecientes. Aquellos años, de repente son como un sueño. También como agua corriente, que se va y no vuelve. No llorar por la separación, no hablar del fin inevitable. ||
Solo después de emborracharse se sabe lo fuerte que es el vino, solo después de amar se sabe lo profundo que es el afecto. No puedes ser mi poema, así como yo no puedo ser tu sueño.
Un punto de cinabrio, un par de paños de algodón, tres o cinco gansos salvajes, desordenan las flores de las cuatro estaciones.Ondas verdes de seis cuerdas, siete estrellas colgando, ocho o nueve partes de añoranza, diez años perezosos de pipa.
La vida es como el té, afronta la calma del corazón. Acertado o equivocado es inocente, el origen proviene de vidas pasadas. Reconocerlo claramente, dejarlo ir es sabio. No poder ver a través, un sueño sin rastro. Las flores caen aunque no llueva, los algodones de viento vuelan solos. Se debe observar la naturaleza del dharma, todo es creado por la mente. Vienes al mundo, por favor, permanece en el mundo.
Después de leer todo el sufrimiento de la despedida en el horizonte, no dices que al regresar, las flores caídas serán así. Bajo las flores, nos miramos sin decir palabra, la primavera junto a la ventana verde es enmudecida junto al cielo. Esperando narrar el amor bajo la lámpara de la nostalgia, un hilo de alegría nueva, antiguos rencores en miles de hilos. Lo que más no se puede retener en el mundo, el rostro rojo se despide del espejo, las flores se despiden del árbol.
El laúd entra en la vista, los sucesos del pasado suben y bajan, tiñendo los ojos de rojo. El viento ya ha comenzado, el polvo del laúd vuela, confundiendo el camino adelante. Cabellos negros desordenados, pensamientos girando, revelando claramente a la persona amada. Sombras delgadas como sueños, ojos hermosos llenos de sentimientos, sonrisa embriagadora, manos ligeras bailando. El alma atraída… la persona enloquece… la cuerda se rompe… el sueño despierta… el polvo cae al suelo. El instrumento sigue, la música ha terminado, el rojo se desvanece y el aroma se rompe, apoyado en la tumba de flores, solo el hombre está embriagado.
