Suite du post… « Rainbow Six » Chapitre 1 Début John Clark se sentait un peu mal à l'aise. Bien que, comparé à la plupart des pilotes dans le monde, Clark ait beaucoup plus d'heures de vol et comprenne toutes les statistiques de sécurité aérienne, il n'aimait pas prendre un avion avec seulement deux moteurs pour traverser l'Atlantique. « Quatre » devrait être le nombre correct de moteurs pour un avion, car la panne d'un moteur signifie que l'avion ne perd que vingt-cinq pour cent de sa puissance ; mais sur ce Boeing 777 de United Airlines, la panne d'un moteur signifie une perte de moitié de la puissance. Peut-être qu'aujourd'hui, c'est parce que sa femme, sa fille et son gendre sont dans l'avion qu'il est particulièrement nerveux. Non, ce n'est pas ça, il n'était pas nerveux, du moins certainement pas nerveux à cause de prendre l'avion. Peut-être que c'est juste que quelque chose ne va pas… Pourquoi ? se demanda-t-il. À côté de lui, sa femme Sandy lisait avec concentration un roman policier. Clark essayait de concentrer son esprit sur les titres du magazine The Economist, mais il avait sans cesse une sensation de fraîcheur à l'arrière du cou. Il leva la tête pour regarder autour de lui, mais renonça aussitôt ; tout allait bien, il n'y avait rien d'anormal, il ne voulait pas que le personnel de cabine le prenne pour un passager nerveux et anxieux. Il vida une gorgée de whisky, haussa les épaules et recommença à lire l'article relatant que la situation mondiale actuelle était pacifique. Pacifique, oui, se sourit-il, le monde maintenant était beaucoup plus calme que la majeure partie de sa vie d'aventures — plus besoin de sortir discrètement d'un sous-marin, de se diriger vers la côte soviétique pour ramener un transfuge ; ni de voler secrètement à Téhéran pour faire des choses que les Iraniens n'aimeraient certainement pas ; ou de remonter une rivière au Nord-Vietnam pour secourir un pilote abattu. Peut-être qu'un jour Bob Holzman écrirait un livre sur ses histoires, mais le problème est, qui croirait à ces choses ? De plus, la CIA ne lui permettrait pas de raconter ces histoires, sauf s'il était mort. Clark ne voulait pas que ce jour arrive trop tôt, d'autant qu'il attendait de tenir ses petits-enfants — bon sang, il rit intérieurement, il n'aimait pas trop imaginer la chambre à coucher de sa fille et de son gendre. Peggy avait sûrement reçu une balle en argent envoyée par l'ange de la fertilité la nuit de ses noces, son gendre était bien impatient de devenir papa. John tourna la tête pour regarder la classe affaires derrière ;Le rideau séparant la première classe de la classe affaires n'était pas tiré, il pouvait voir les hôtesses de la classe affaires démontrer la procédure d'évacuation, tandis que les passagers, pour la plupart, croisaient les mains sur la poitrine en regardant distraitement. « Si notre avion percute la mer à une vitesse de quatre cents nœuds, veuillez sortir votre gilet de sauvetage sous le siège et ouvrir la valve d'inflation... » Il avait entendu dire que les gilets de sauvetage jaunes vifs pouvaient aider les recherches aériennes à repérer l'épave, et que c'était leur seule utilité. Clark regarda à nouveau autour de la première classe. Il sentait toujours comme un léger frisson à l'arrière du cou, pourquoi ? L'avion approchait déjà de la fin de la piste, les agents de bord faisaient également leur dernière ronde, recueillant son verre de vin, pour finalement s'arrêter près d'Aristide. Lorsque Aristide redressa le dossier de son siège, Clark échangea un regard avec lui et remarqua une expression assez amusante sur le visage de cet Anglais. Était-il lui aussi mal à l'aise ? Il faut savoir que jamais personne n'aurait utilisé le mot « nerveux » pour les décrire tous les deux. Avant d'être transféré au MI6 britannique, Aristide Stanley était major dans le SAS (Special Air Service, force aérienne spéciale). Son travail ressemblait à celui de Clark : effectuer ces missions délicates que personne n'osait entreprendre. La dernière fois qu'ils s'étaient vus remontait à huit ans, lors d'une rencontre imprévue en mission en Roumanie ; Clark était ravi que cette fois ils aient l'occasion de collaborer de nouveau, même si tous deux semblaient un peu trop âgés pour ces affaires « amusantes ». Pour Clark, le travail administratif ne lui convenait vraiment pas, mais il devait admettre qu'il n'était plus dans sa vingtaine ou sa trentaine… et même loin de ses quarante ans. À cet âge, courir dans des ruelles ou escalader un mur semblait un peu ardu... Clark se souvint de la semaine dernière, lorsque Ding lui avait annoncé la bonne nouvelle au siège de la CIA à Langley ; ce jour-là, Ding avait un air particulièrement respectueux, car ils allaient avoir leur premier enfant et Clark allait devenir grand-père. Merde, se dit Clark, au moins j'ai survécu à la majeure partie de ma carrière d'aventurier et j'ai encore la chance de pouvoir me plaindre de vieillir — non, de « prendre un peu d'âge ». Maintenant, il avait été promu responsable d'une unité nouvellement créée — responsable, un terme poli pour « vieux » — mais on ne pouvait pas dire non au président, surtout s'il était un ami.Le bruit du moteur devenait de plus en plus fort, et l'avion commençait à accélérer sur la piste. Pour Clark, cette sensation était des plus familières ; tout son corps était repoussé contre le dossier du siège, comme si l'on quittait un feu rouge au volant d'une voiture de sport, mais avec une force bien plus intense. Sandy, qui voyageait rarement, continuait à se plonger dans son roman sans lever la tête. John pensa que ce livre devait être vraiment bon. Bien qu'il n'ait aucun intérêt pour les romans policiers, car il estimait que ce genre de livre ne faisait que le rendre plus bête et que ce qu'il avait vécu était encore plus étrange que les intrigues des romans. Au décollage, cette petite voix résonna dans sa tête, et presque en même temps, la sensation sous ses pieds lui indiqua qu'ils étaient en l'air. Le nez de l'avion se leva, la carlingue entra dans le ciel, et le train d'atterrissage se rétracta dans le fuselage ; le début de ce vol était assez calme. Les passagers à côté abaissèrent leurs sièges, prêts à dormir jusqu'à l'aéroport de Heathrow à Londres. John baissa également son siège, mais il comptait d'abord dîner.
« Nous sommes en route, chéri. » dit Sandy, quittant momentanément son livre des yeux.
« J'espère que cela te plaira là-bas. »
« Au moins, après avoir fini ce roman, j'ai encore trois livres de recettes à lire. »
John sourit : « Qui est le coupable ? »
« Pas sûr, mais il s'agit probablement de sa femme. »
« Hum, consulter un avocat pour divorcer coûte vraiment trop cher. »
Sandy éclata de rire et continua sa lecture. Les hôtesses se levèrent de leurs sièges et commencèrent à proposer des boissons. Clark termina de lire *The Economist*, puis prit un *Sports Illustrated*. Zut, il allait manquer les playoffs de football américain de cette année ; même en mission, il ne voulait pas les rater. Parfois, Clark se demandait : si autrefois il s'était lancé dans le sport professionnel, qu'en serait-il aujourd'hui ? Au lycée, il était un excellent arrière, et l'Université de l'Indiana avait même été prête à lui offrir une bourse d'études pour sa technique de natation. Mais Clark avait choisi de suivre les pas de son père, abandonnant ses études pour rejoindre la Marine, puis devenant membre du groupe SEAL, plutôt qu'un marin inutile sur un destroyer…
« Monsieur Clark ? » L'hôtesse lui tendit le menu. « Madame Clark ? »
Le privilège de voyager en première classe, c'est que toutes les hôtesses connaissent votre nom, comme si elles vous connaissaient. Comme John avait accumulé un nombre de milles de vol considérable, il bénéficiait d'une surclassement automatique.Cependant, à partir de maintenant, en raison de l'entente tacite entre la compagnie aérienne British Airways et le gouvernement britannique, il devait presque toujours prendre un vol British Airways. Le menu était très bien, comme dans la plupart des premières classes des vols internationaux, et le vin était également bon... mais il décida de prendre de l'eau minérale. Il se pencha en arrière contre le dossier du siège et remonta les manches de sa chemise ; la température dans l'avion lui semblait toujours trop élevée. L'annonce du capitaine interrompit la diffusion sur les télévisions individuelles devant chaque siège. Le capitaine annonça qu'ils allaient légèrement voler vers le sud afin de profiter des courants-jets pour augmenter la vitesse. « De cette manière, » expliqua le capitaine Will Garnett, « nous pourrons arriver à l'aéroport d'Heathrow quarante minutes plus tôt. » Bien sûr, il ne dit pas que cela provoquerait également quelques secousses. La compagnie aérienne cherchait toujours à économiser du carburant ; gagner quarante-cinq minutes suffirait à inscrire un grand succès dans ses records personnels... bon, peut-être juste un petit succès... L'avion pencha vers la droite ; à ce moment, il survolait l'île City dans le New Jersey, puis ce serait un vol de trois mille miles au-dessus de la mer, et cinq heures et demie plus tard, ils atteindraient la côte ouest de l'Irlande. Il avait l'intention de faire une courte sieste pendant le vol, au moins ce capitaine ne le dérangerait pas avec un tas de paroles inutiles : Mesdames et messieurs, notre altitude de vol est de quarante mille pieds, ce qui signifie que si une aile se détachait soudainement, nous aurions presque huit miles de chute avant de... Les hôtesses commencèrent à servir les repas. La classe affaires à l'arrière servait également les repas, et pendant un moment, l'allée de la cabine fut remplie de chariots. Sur le côté gauche de la cabine, il y avait quelque chose qui n'allait pas. Un homme vêtu de façon formelle, portant une veste, attira l'attention de John ; généralement, les gens enlèvent leur manteau après être montés dans l'avion, mais— Un pistolet automatique Browning. En moins d'une seconde, Alistair l'avait également remarqué. Puis deux hommes apparurent du côté droit de la cabine et se dirigèrent vers Clark. « Oh, merde. » murmura-t-il, à voix si basse que seule Sandy pouvait entendre. Elle se tourna pour voir ce qui se passait ; il saisit immédiatement sa main pour l'empêcher de faire du bruit. Mais il ne put empêcher la dame assise de l'autre côté de crier—en fait, elle n'eut pas vraiment le temps de crier fort, car la peur la fit porter ses mains sur sa bouche. L'hôtesse fixa les assaillants avec une expression d'incrédulité—cela ne s'était pas produit depuis de nombreuses années, pourquoi fallait-il que ce soit elle qui en soit témoin ?Clark avait le même doute, et il pensait aussi : comment pouvait-il être assez stupide pour mettre son propre pistolet dans son bagage à main, puis le glisser dans le compartiment à bagages au-dessus de sa tête ? Quel est le but d'emmener un pistolet à bord et de ne pas pouvoir l'utiliser ? Comment pouvait-il commettre une erreur de débutant pareille ? Il regarda à gauche et remarqua que le visage d'Alistair arborait la même expression. Les deux vétérans les plus expérimentés de cette profession, avec un pistolet à portée de main, sans pouvoir rien faire...
« John… »
« Ça va, Sandy. Détends-toi. » répondit doucement Clark. C'était plus facile à dire qu'à faire, il le savait très bien.
John s'appuya contre le dossier de son siège, tête immobile, et balaie les yeux à travers la cabine. Ils étaient trois, dont un qui semblait être le chef, forçant l'hôtesse à ouvrir la porte du cockpit, puis pénétrant dans le poste de pilotage et refermant la porte derrière eux. Bien, maintenant le capitaine Will Garnett devait savoir ce qui se passait ; espérons qu'il soit suffisamment professionnel pour savoir comment réagir quand un pirate de l'air lui met un pistolet sur la tête. Il vaudrait mieux qu'il ait déjà été dans l'armée de l'air ou la marine, ainsi il ne ferait pas de bêtises dans cette situation, comme vouloir jouer au héros obstiné et mourant. Car sa responsabilité est de faire atterrir cet avion quelque part — n'importe où. Après tout, quand un avion est immobile au sol, essayer de tuer les deux cents personnes à bord est beaucoup plus difficile qu'en plein air.
Parmi les trois pirates de l'air, l'un restait dans le cockpit ; il surveillait les instruments et formulait ses demandes ou parlait à quelqu'un via la radio. Les deux autres se tenaient à l'arrière en première classe, surveillant chaque mouvement des passagers.
« Mesdames et Messieurs, ici le capitaine. Veuillez boucler vos ceintures, car nous rencontrons actuellement quelques turbulences. Merci de regagner immédiatement votre siège. Je vous tiendrai informés dans quelques minutes. Merci de votre coopération. »
Bien, pensa John, Alistair avait le même message dans les yeux. Le capitaine semblait calme, les voyous ne craquaient pas — du moins pour l'instant ; les passagers assis à l'arrière n'avaient aucune idée de ce qui se passait — du moins pour l'instant. C'est mieux ainsi ; cela pourrait provoquer des émeutes... pas nécessairement, au moins pour l'instant personne ne savait ce qui se passait. Fin du premier chapitre.
