Le « Printemps » de Zhu Ziqing

Pressés\Les hirondelles sont parties, elles reviendront ; les saules ont fané, ils reverdiront ; les fleurs de pêcher sont tombées, elles refleuriront. Mais, toi qui es intelligent, dis-moi, pourquoi nos jours une fois partis ne reviennent-ils jamais ? — Est-ce que quelqu'un les a volés : qui donc ? Et où sont-ils cachés ? Sont-ils partis d'eux-mêmes : et maintenant où sont-ils ?\Je ne sais pas combien de jours ils m'ont donné ; mais mes mains sont effectivement devenues progressivement vides. En comptant en silence, plus de huit mille jours se sont échappés de mes mains ; comme une goutte d'eau sur la pointe d'une aiguille tombe dans la mer, mes jours coulent dans le flot du temps, sans bruit, sans ombre. Je ne peux m'empêcher de me tenir la tête et de pleurer abondamment.\Les jours qui partent partent, et ceux qui viennent viennent ; entre le départ et l'arrivée, qu'ils sont pressés ! Le matin, quand je me lève, deux ou trois rayons obliques du soleil pénètrent dans la petite chambre. Le soleil a des pieds, et il se déplace doucement et en silence ; moi aussi, je tourne avec lui sans comprendre. Alors, en me lavant les mains, les jours passent à travers le bassin ; en mangeant, les jours passent à travers le bol ; en silence, ils passent devant mes yeux fixes. Je sens leur départ pressé, quand j'étends la main pour les retenir, ils passent à côté de ma main retenante, et quand la nuit tombe, je suis allongé dans mon lit, ils sautent rapidement par-dessus moi et s'enfuient à mes pieds. Quand je rouvre les yeux et rencontre le soleil, c'est encore un jour qui s'est écoulé furtivement. Je me couvre le visage et soupire. Mais l'ombre des jours nouveaux commence à scintiller dans mon soupir.\Dans ces jours qui s'échappent à toute vitesse, dans le monde qui compte mille portes et mille foyers, que puis-je faire ? Rien d'autre que de hanter, rien d'autre que de hâtivement passer ; dans l'empressement des plus de huit mille jours, qu'est-ce qui reste, hormis la traîne ? Les jours passés, comme un léger fumet, sont dispersés par une brise, comme une fine brume, sont évaporés par le soleil levant ; quels traces ai-je laissées ? Ai-je jamais laissé des traces comme des fils flottants ? Je suis venu nu dans ce monde, et en un clin d'œil, je repartirais nu ? Mais si ce n'est pas juste, pourquoi devrais-je parcourir cette route en vain ?\Toi intelligent, dis-moi, pourquoi nos jours une fois partis ne reviennent-ils jamais ?