Dormant avec de l'encre sur mon oreiller, je rêve de mille voyages...

Regarder les montagnes et les montagnes, écouter le rugissement de la rivière et de la mer ; le monde roulant, les nombreuses choses terrestres, tout ce qui est interprété dans le temps est si superficiel.
Écoutez les années comme la poésie et les chansons, et voyez la solitude et la prospérité du monde. S'arrêter au bord du fleuve de la vie et regarder le pot s'éloigner est une métaphore de la tristesse. Je me suis penché pour sauver les années chinoises qui passaient à toute vitesse. Je voulais les récupérer, mais je ne pouvais pas.
Les marches en pierre de l'ancien pont sont inclinées par l'eau qui coule ; ici, les ombres en soie de saule laissent des traces du coucher du soleil et les chaînes de carillons éoliens se balancent sous les avant-toits du pavillon. Avant leur rencontre, il y avait des sons minuscules et éthérés persistants dans les murmures de la brise du soir ; après s'être séparés, ils se sont transformés en morceaux de chants silencieux, et les sentiments se sont progressivement estompés comme les vicissitudes de la vie comme une randonnée à travers les montagnes et les rivières.
Il fait nuit, le vent se lève et les nuages ​​tombent.
L'immense poussière et la fumée sont sur le point de se disperser. Les nuages ​​perdent progressivement leurs belles coquilles, et avant l'apparition des étoiles froides, ils étaient vivants avec le dernier aperçu du monde rempli de feux d'artifice. Levant les yeux, la tristesse flottait dans l'air, et celui qui se retournait ne supportait pas de voir une scène disparaître sans laisser de trace.
Les années sont comme le vent, chassant la fumée et la poussière des vicissitudes de la vie. Les veines imprévisibles s'agitent, enterrant les années passées. Certaines personnes, certaines choses que j'ai vécues, et au fil des années, j'y pense progressivement de manière floue et tendre, me souvenant de la frustration et de la tristesse, et pensant aux relations sans limites dans ce monde.
Au début de la nuit, je me suis arrêté, ivre et chantant. En buvant un pot de saké, toutes sortes de mélancolie sont dans mes bras, mes intestins me font mal, la brise fraîche devant moi est claire et se sépare, et l'ombre floue de l'ivresse est endormie et désolée. Souffle-t-il un passé enfumé, pittoresque et poétique dans les méandres de la vie ?
Soudain, je regarde en arrière, plein de mélancolie, tremblant dans le cœur doux au milieu du soupir du vent.
Les années perdues et les vieux rêves perdus sont sombres, bas et nostalgiques dans les profondeurs de la mémoire. confus. La brume et la pluie de l'isolement du monde, dans le rêve désolé, dorment profondément sur la poitrine, remplissant le cœur d'une douleur sourde et éternelle.
Errant la nuit, écoutant le murmure du vent ; le ciel nocturne solitaire murmure une touche de tristesse.
Le doux bruit du vent, rempli de froid, tombait dans les oreilles, brisant le silence de la nuit. Cela semble être une chanson d'un lointain souvenir d'une autre vie, et l'ombre de quelques histoires romantiques condensées dans mes pensées, puis dispersées, dérivant doucement dans les vagues de poussière du passé.
Peut-être que le passé est comme une légère fumée, arrivant par inadvertance et ne laissant aucune trace. Il y a trop de changements imprévisibles et de séparations involontaires dans le monde. Les cernes annuels lointains ont écrasé le charme du passé ; les traces de dépression ne laissent qu'une touche de tristesse, gravée dans le cœur.
Voyager à travers le monde laïque, entouré de poussière dont on ne peut se débarrasser, regarder le pays et les montagnes est comme une image. Le rêve floral qui s'épanouit au bout des doigts, c'est comme traverser une tempête, et a été écrasé dans la boue au fil des années de l'autre côté.
Qui, dans un rêve calme et ivre, écrit silencieusement tendresse et tendresse pour appeler au réconfort des scènes et des années anciennes ;
Qui marche seul dans le monde des mortels, transformant les trois goûts en chagrin d'amour vide et en fleurs qui tombent...
Dans la brume et la pluie, qui se retourne désolé, soupire et dit un mot précieux, puis l'humidité disparaît dans une fumée qui ne disparaîtra jamais.
Retournez la paume pour inverser les cernes de croissance et effleurez les doigts pour voir les années qui passent ; retournez la main pour inverser l'univers et agitez les manches pour disperser la fumée et les nuages.
Attrapez une collection de mots clairs et de belles phrases. Le stylo à encre décrit la beauté perdue au cours des dernières années et les traits du stylo interprètent le passé enfumé.
Les échos mélodieux et désolés sont chantés dans les lignes solitaires de la poésie, qui sont reliées dans un volume encadré et deviennent l'éternité du souvenir. Dormant avec de l'encre sur mon oreiller, je rêve de mille voyages...