Sous la lune, je joue de la flûte,\Des airs mélancoliques reflètent mes vrais sentiments.\La beauté de la lune est pitoyable,\Mais personne ne connaît mon cœur.
Le son de la flûte entoure le visage, et à la fin de la mélodie, les gens se dispersent. Qui dit que la fraîcheur de Wangshu est froide, solitaire et que personne ne la cueille ?
