Essência Talvez o que está perdido seja para sempre.

Talvez o que está perdido seja para sempre.
Qian Xia é como uma lenda descuidada, preguiçosa e chata, sem destaques. Nós nos perdemos nesta temporada.
Crepúsculo de verão. Muito poucos.
Você disse que naquele país onde não há anjos, há uma menina contando calmamente as lágrimas.
Você disse que se não tivéssemos nos conhecido naquela época, nos apaixonado no meio e finalmente terminado, você não admitiria que crescemos.
Você disse que diante do pôr do sol, não importa para que direção você vire, você ficará desolado.
Enterro silenciosamente suas lágrimas, relembro silenciosamente nosso passado, me viro silenciosamente ao pôr do sol, não tenho como esquecer, sério.
As flores caíram. Gotas de sangue caíram no chão e eu sabia que já estávamos no céu e na terra.
ferir.
No passado, era tão falso.
Pode haver muita gente que pensa que o nosso grupo de crianças tristes é ingénuo e inocente, mas quando me lembro deles, uso a expressão mais séria. Não quero rir, mas rio mais feliz do que qualquer outra pessoa. Não quero fingir, mas sempre me enrolo aos pés da cama, solitário e silencioso.
Quem disse que não deveríamos ter tristeza.
Quem disse que o que temos é autoengano de felicidade.
Quem disse que a juventude não pode ser uma frase triste e bonita.
Dê-nos uma caneta e um pedaço de papel e podemos pintar o sol.
No curto verão, o trigo cantou uma canção para se despedir de nossos jovens. Cada um de nós assistiu à felicidade em seus próprios campos de trigo. Mesmo que tudo fosse apenas para esta volta, pelo menos tínhamos caminhado por ela em vez de passar.
Solitário e legal. Como um túmulo.
Você foi longe
Nunca mais volte
Lembre-se. Sempre tenho aquele CD ultrapassado no bolso, ouvindo e escrevendo incansavelmente. Sonho que um dia poderei escrever meus sentimentos em um livro e publicá-lo em nome da juventude.
Lembrar. Segurando a mão por incontáveis ​​​​becos, correndo de um beco até o fim de um beco, e depois de outro beco para outro, trocando pensamentos entre si nos becos escuros, inocentemente pegando a luz do sol.
Lembrar. Andar de bicicleta o levará à natureza e observará as íris subirem por toda a encosta e depois observá-las cair silenciosamente.
A garoa molha a luz que flui, destrói os anos fugazes e, eventualmente, as flores da íris murcham.
Ei
Você conta um, dois, três, eu conto três, dois, um. Nós nos viramos ao mesmo tempo. O sol poente alonga nossas figuras magras.
A tristeza espalhada pelo chão.
Não pense no rosto sorridente do passado, mas agora a memória é triste várias vezes.
Não persiga isso.
As memórias são passageiras e quebradas.
Talvez o que está perdido... seja para sempre