[Ensaio] Pessoa que não sabe escrever ensaios

Abrindo o álbum de memórias antigas, dezoito páginas de papel estavam cheias de nomes de livros. Li todas as histórias de amor que fazem chorar, li todos os romances de terror de tirar o fôlego, explorei todos os mistérios de detetive entre névoas densas... mas nunca provei a prosa.

Em março, com a primavera intensa, eu sozinho encostado à janela, abri uma coletânea de prosas; sem palavras pomposas, sem enredos tumultuosos, menos arrasto, mais delicadeza, menos malícia, mais espontaneidade, menos maquiagem forte, mais toque suave...

A luz suave e tranquila da primavera caía obliquamente sobre mim, a brisa trazia um perfume leve pela janela, como se mãos quentes acariciassem meus fios de cabelo, despertando meus pensamentos. Esta cena tranquila, acaso não é também uma prosa fresca?\
Só que, eu não sei escrever.\Sou também alguém que não sabe escrever prosa.\

Sei escrever romances de amor, porque eles tocam os sentimentos juvenis em mim, expressando carinho contínuo; sei escrever wuxia, pois no coração de cada um há um sonho de Jianghu, e também sonho em me tornar um grande herói, eliminando o mal e vivendo aventuras; sei escrever romances de terror, pois no coração de cada um existe um fantasma, que não exibirei para prejudicar os outros, mas transformo em palavras, desenhando imagens arrebatadoras... apenas a prosa, eu não consigo escrever.

Por que será?

Fechei o livro suavemente, levantei-me lentamente, olhei pela janela, os pêssegos da primavera sorrindo com a brisa. Um sopro fez cair flores de pêssego por todo o jardim. Sem destino, sem busca por retorno. Flores caídas não são coisas sem sentimento, transformam-se em barro da primavera para proteger as flores.

Então despertei. Talvez, para mim, seguir mais o coração possa ser suficiente para escrever uma prosa! Assim como as flores caídas, não se importam para onde o vento as leva, pois no final voltarão ao solo.

O corpo pode se dispersar mas o espírito não, talvez eu nunca compreenda totalmente, mas sei que sempre terei um lar na prosa.

Porque vou experienciar os três estados de "Na noite passada, o vento oeste murchou as árvores verdes. Subindo sozinho ao antigo torreão, olhando até o fim do horizonte" até "O cinto da roupa vai afrouxando, mas não me arrependo, desfalecido por causa dela" e finalmente "Procurei-o por mil vezes entre a multidão, e de repente, ao me virar, lá estava ele, na luz tênue."\

Lá fora, os pêssegos ainda sorriem para a primavera; dentro de casa, somente eu começo a sorrir para a prosa.