A solidão floresceu.

Outra noite sozinho. Noite escura. Nunca haverá ninguém para me acompanhar, antes não havia, depois, provavelmente também não haverá.\Apenas solidão, uma solidão tão grande como montanhas e mares. Sempre sou esquecido, descartado.\A chamada liberdade, a verdadeira liberdade, é exatamente como a minha. Sem familiares ou amigos por perto, sem nenhum ser vivo me acompanhando, quero dizer, o que me acompanha são apenas um monte de coisas feitas de silicone e plástico. Desesperar-se com tudo é liberdade.\Minha solidão deu flores. Mas essas flores são apenas veneno. Como as flores que me trouxeram riqueza. Tenho certeza absoluta de que não sentirei piedade por aqueles viciados. Mas à noite, naquelas noites insones, como agora, frequentemente penso neles.\Eu também já desejei amar. Mas isso foi apenas desejo, a ponto de se tornar decepção, desespero.\E amor, o que é? O que me faz crescer pessoalmente é apenas masturbação, autodestruição, ansiedade inexplicável e absurdo. Lembrar loucamente, sentir saudade, amor unilateral. Ao sol, durante a bela adolescência, ter um primeiro amor com uma jovem pura e encantadora, é apenas um sonho. Passei por muitas coisas, e todas muito cruéis. Não tive tempo de amar, a realidade me moldou em uma carcaça louca e extrema. Um ciclo vicioso sem fim.\Eu já não me reconheço. Até o último resquício de consciência foi destruído. Talvez, provavelmente, eu seja o que sobra da sociedade, um fracasso da humanidade.\O que mais posso fazer, senão digitar algumas palavras sem sentido. E ainda assim isso fará alguns acharem que sou um pequeno drama sem sentido, fingindo ser não convencional e triste. Talvez eu realmente seja.