Não ouso ouvir, aquele diálogo vindo das folhas da primavera.\Com medo de tocar no fundo do coração, uma certa tristeza escondida. Mas lá fora,\a chuva fina, continua a narrar os acontecimentos daquele ano e daquele dia.
Pétalas empilhadas pelos dias, na primavera, desprendem fragmentos de fragrância.\Espalham-se. Acumulam-se. Envoltas em densa névoa de chuva, confundindo a mente. Claro,\no entanto, é o vulto no vento corrente, e a barreira sob a névoa à beira do lago.
Alegria e tristeza. Quase como sonho de primavera. Rumo à dor de amor.\Solitário, caminhando sozinho pelo caminho da alma. A única coisa\protegida cuidadosamente com palavras, é aquela ferida amorosa difícil de curar.
Você sabe? Neste momento, a saudade escondida no coração, como maré, como corrente.\Ainda assim, decisivamente se dirige a esta primavera chuvosa. Já é impossível conter,\essa tosca pena embebida em lágrimas, juntamente com a poesia que se espalha livremente e flui sem restrições.
