Лето, которое мы пережили, было наполнено запахом раскаленной земли. Даже медленно движущийся ветерок нес в себе тепло. Солнечные лучи после полудня стали необычно прозрачными. Они проникают в каждый уголок с мощной силой. Без исключений.
Жаркие дни. Какие-то необъяснимые мысли. Живешь с тревожным настроением. Раздражение, раздражение, раздражение.
Семнадцатый день рождения прошёл среди поздравлений многих друзей. Всё так же без торта, без особого веселья. Привыкла. Всегда кажется естественным. Поэтому спокойно.
Молодой человек в белой рубашке с чёрными волосами вновь появился перед людьми с радостями и горестями прошлого. Ранее детское лицо теперь с чёткими чертами. Борода, забытая на неделю, будет расти неконтролируемо. Люди всегда удивляются его переменам. Маленькие ямочки, маленькие глаза, обычные черты лица приносят большое удовольствие. Чёрные глаза пробуждают белые воспоминания. В период юности остаётся слишком много следов. Когда-то было дано слишком много обещаний. Но реальность всегда сопровождается болью.
У каждого в сердце есть секрет. Мы без сомнений выбираем зарыть самые болезненные воспоминания внутрь. Но мы не думаем о том, что если однажды этот секрет будет раскрыт другим и выставлен на солнце, что тогда с нами будет? Семнадцать лет, семнадцать весен и осеней. Но ни одно лето так и не привело нас во взрослую жизнь.
Колёса времени, кажется, слетели с цепи. Скрип — это реальность напоминает нам о прошлом.
Я вспоминаю людей, события, слова прошлого рядом с собой. Одно объятие, две знакомые улыбки. Помню тёплое обещание в канун Рождества.
На самом деле, я очень скучаю по тебе. Очень скучаю по тому тебе, который принадлежит только мне.
Оптимистичный ребёнок всё же проливает одинокие слёзы в тёмной ночи. Прошлое и настоящее всегда вызывают размышления. Независимо от того, насколько болезнены раны, со временем они заживут. Но, не ожидал, что через полгода всё ещё нельзя смыть всё полностью. Мне грустно, понимаешь? Как одинокий ребёнок, проживший семнадцать лет в одиночестве, снова становится одиноким после шести месяцев счастья. Никто не будет его жалеть. Никто не будет заботиться о его радости. Просто хочу, чтобы был целый ты, чтобы принять всё, что я могу дать. Без помех. Без забот.
После всех падений мы понимаем, что не каждый не может обойтись без другого, просто тебя нет.Жизнь так скучна. Дело не в том, что я не умею плакать, просто я уже привыкла делать это в ночи, когда никто не видит. Болит так, что не могу уснуть. Горе. Горе. Горе.
автор: Циньчэн Вэй Хуньянь.
Слова поют печальную мелодию, которая пронзает моё сердце
Ответы (3)
Прочитав пост автора, я был так поражён, что долго не мог успокоиться, как сказал Лао-цзы: «Великая музыка кажется беззвучной, великое изображение кажется бесформенным». Теперь я наконец понял, чего мне не хватает — это именно то чувство глубины, которое рождается из настойчивого стремления автора к истине и из тяжёлой практики автора в достижении идеала. Перед постом автора я был так поражён, что почти не мог двигаться; его крупномасштабный стиль, словно готовый разорвать бумагу, заставлял меня снова и снова открывать его пост. Каждый раз, когда я его читаю, моё восхищение возрастает на несколько градусов. Я постоянно думаю: неужели существует божество, скрывающееся под его утончённой внешностью, которое способно заставить человека на три месяца забыть вкус мяса, подарить ощущение, которое перекликается изо дня в день на протяжении трёх дней. Автор, вы пишете действительно великолепно. Единственное, что я могу сделать, — это поддержать этот пост.
— Все ответы загружены —