Одиночество расцвело.

Снова ночь в одиночестве. Черная ночь. Никто никогда не будет со мной, раньше не было, и в будущем, скорее всего, тоже не будет. Только одиночество, одиночество, как горы и как море. Меня всегда забывают, меня постоянно бросают. Так называемая свобода, настоящая свобода — это быть таким, как я. Нет близких и друзей рядом, нет живых существ, которые бы меня сопровождали, я имею в виду, что рядом со мной только куча вещей из кремния и пластика. Относиться ко всему с отчаянием — это и есть свобода. Мое одиночество расцвело. Но это цветы — ядовитые. Как и цветы, которые приносят мне богатство. Я твердо уверен, что не буду жалеть этих наркоманов. Но в глубокой ночи, когда не могу заснуть, как сейчас, я часто вспоминаю их. Я когда-то тоже жаждал любви. Но это была только жажда, которая превращалась в разочарование, в отчаяние. А любовь, что это такое? То, что помогает мне расти самому — только мастурбация, самоуничтожение, необъяснимое беспокойство и абсурд. Одноокая, безответная тоска, безответная любовь. На солнце, в прекрасную юность, первая любовь с чистой и милой девушкой — это всего лишь мечта. Я встретил слишком много, и это было слишком жестоко. Я не успел полюбить, а реальность уже превратила меня в безумную и экстремальную оболочку. Бесконечный порочный круг. Я уже не узнаю себя. Последняя крупица совести также уничтожена. Возможно, возможно, наверное, я — остатки общества, отбросы человечества. Что я могу сделать? Только бессмысленно печатать слова. И некоторые люди подумают, что я притворяюсь, что это модная и поверхностная грусть для нестандартных. Возможно, я и был таким изначально.